El odio no disminuye con el odio. El odio disminuye con el amor.

Un mar calmo no hace buenos marineros.

Yo me quejaba porque no podía comprarme zapatos, hasta que conocí a un hombre que no tenía pies.

Un hombre tiene la edad de la mujer a la que ama.

Trabaja como si no necesitaras dinero, ama como si nunca te hubieran herido y baila como si nadie te estuviera viendo.

Groucho Marx

Jamás aceptaría pertenecer a un club que me admitiera como socio.

¿A quien va usted a creer?, ¿a mi, o a sus propios ojos?

Estos son mis principios. Si a usted no le gustan, tengo otros.

Nunca olvido una cara. Pero en su caso, estaré encantado de hacer una excepción.

¿Por qué debería preocuparme por la posteridad? ¿Que ha hecho la posteridad por mi?

Debo confesar que nací a una edad muy temprana.

Es mejor estar callado y parecer tonto que hablar y despejar las dudas definitivamente. (esta me encanta)

Bebo para hacer interesantes a las demás personas.

Solo hay una forma de saber si un hombre es honesto: preguntárselo. Y si responde "sí", sabes que es un corrupto.

El secreto del éxito es la honestidad. Si puedes evitarla, está hecho.

Perdonen que no me levante. (Epitafio de Groucho).

Otros:

Sólo en las misteriosas ecuaciones del amor se puede encontrar la lógica.

Sin lo amargo lo dulce no es tan dulce.

Tienes que considerar la posibilidad de que a Dios no le caes bien.

Siempre que creo haber visto los limites de la estupidez del hombre aparece alguien para demostrar que puede llegar mas alla. (este es mio)

La vida no se mide por las veces que respiras, sino por los momentos que te dejan sin aliento.

Debemos querer a las personas por sus cualidades pero amarlos por sus defectos.

por Jorge Bucay

Esta es la historia de un sastre, un zar y su oso.

Un día el zar descubrió que uno de los botones de su chaqueta preferida se había caído. El zar era caprichoso, autoritario y cruel (como todos los que se enmarañan por demasiado tiempo en el poder), así que, furioso por la ausencia del botón mandó a buscar al sastre y ordenó que a la mañana siguiente fuera decapitado por el hacha del verdugo.

Nadie contradecía al emperador de todas las Rusias, así que la guardia fue hasta la casa del sastre y arrancándolo de entre los brazos de su familia lo llevó a la mazmorra del palacio para esperar allí a su muerte. Al atardecer, cuando el guardiacárcel le llevó al sastre la última cena, este meneó la cabeza y musitó:

- Pobre Zar. El guardia no pudo evitar la carcajada: -¿Pobre del zar?. Pobre de ti. Tu cabeza quedará bastante lejos de tu cuerpo mañana mismo.

-Tú no entiendes -dijo el sastre- ¿Qué es lo más importante para nuestro zar?

-¿Lo más importante? -contestó el guardia-. No sé. Su pueblo.

-No seas estúpido. Digo algo realmente importante para él.

-¿Su esposa?

-¡Más importante!

-¡Los diamantes! -creyó adivinar el carcelero.

-¿Qué es lo que más le importa al zar en el mundo?

-¡¡¡Ya sé!!!. Su oso.

-Eso. Su oso.

-¿Y?

-Mañana, cuando el verdugo termine conmigo, el Zar perderá su única oportunidad para conseguir que su oso hable.

-¿Tú eres entrenador de osos?

-Un viejo secreto familiar... -dijo el sastre - Pobre del zar.....

Deseoso de ganarse los favores del zar, el pobre guardia corrió a contarle al soberano su descubrimiento: ¡El sastre sabía enseñarle a hablar a los osos!

El zar estaba encantado. Mandó a buscar inmediatamente al sastre y cuando lo tuvo frente a sí le ordenó: - ¡Enséñale a mi oso nuestro lenguaje!

El sastre bajó la cabeza y dijo:

- Me encantaría complacerte ilustrísima, pero enseñar a hablar a un oso es una tarea ardua y lleva tiempo... y lamentablemente, tiempo es lo que menos tengo...

- ¿Cuánto tiempo llevaría el aprendizaje?, preguntó el zar.

- Depende de la inteligencia del oso...

- ¡El oso es muy inteligente!, interrumpió el zar. De hecho es el oso más inteligente de todos los osos de Rusia.

- Bien, si el oso es inteligente... y siente deseos de aprender... yo creo... que el aprendizaje duraría... duraría... no menos de... DOS AÑOS.

El zar pensó un momento y luego ordenó:

- Bien, tu pena será suspendida por dos años, mientras tú entrenas al oso. ¡Mañana empezarás!

- Alteza, dijo el sastre. - Si tú mandas al verdugo a ocuparse de mi cabeza, mañana estaré muerto, y mi familia se las ingeniará para sobrevivir. Pero si me conmutas la pena, ya no tendré tiempo para dedicarme a tu oso... deberé trabajar de sastre para mantener a mi familia...

- Eso no es problema, dijo el zar. A partir de hoy y durante dos años tú y tu familia estarán bajo protección real. Serán vestidos alimentados y educados con el dinero del zar y nada que necesiten o deseen les será negado... Pero, eso sí... Si dentro de dos años el oso no habla... te arrepentirás de haber pensado en esta propuesta... Rogarás haber sido muerto por el verdugo... ¿Entiendes, verdad?.

-Sí, alteza.

-Bien...¡¡ Guardias!!, gritó el zar. Que lleven al sastre a su casa en el carruaje de la corte, denle dos bolsas de oro, comida y regalos para sus niños. Ya... ¡¡¡Fuera!!!

El sastre en reverencia y caminando hacia atrás, comenzó a retirarse mientras musitaba agradecimientos.

-No olvides, le dijo el zar apuntándolo con el dedo directamente a la frente, si en dos años el oso no habla...

Cuando todos en la casa lloraban por la pérdida del padre de familia, el sastre apareció en la casa en el carruaje del zar, sonriente, eufórico y con regalos para todos. La esposa del sastre no cabía en su asombro. Su marido que pocas horas antes había sido llevado al cadalso volvía ahora, exitoso, acaudalado y exultante...

-Estás LOCO -chilló la mujer- enseñar a hablar al oso del zar. Tú, que ni siquiera has visto un oso de cerca. Estás loco. Enseñar a hablar a un oso... Loco, estás loco...

-Calma mujer, calma. Mira, me iban a cortar la cabeza mañana al amanecer, ahora tengo dos años... En dos años pueden pasar tantas cosas...

En dos años... siguió el sastre se puede morir el zar... me puedo morir yo... y lo más importante... ¡por ahí el oso habla!

A veces, para tener éxito y ser feliz, hay que saber ganar tiempo.

Tengo un amigo que hace hermosos escritos sobre sentimientos. No son exactamente poesía. Son pensamientos plasmados a su manera con su don de hacer las palabras hermosas. En muchos de sus escritos habla de situaciones cotidianas en una persona enamorada. Ese amor no siempre era correspondido, a veces incluso era un amor platónico. También escribía sobre gente que había impactado en el. Siempre consiguió emocionarme con sus letras. Alcanzaba a hacerme sentir lo que el sentía hasta el punto en que yo misma veía y quería esa persona. En ocasiones llegue incluso a sentir celos de los personajes sobre los que escribía y me preguntaba si alguien en algún momento había sentido algo así para mi.

Sus escritos y largas conversaciones propiciaron que pasáramos por varias etapas en nuestra relación. Amor, odio y amistad son algunas. Esta última permanece y a través de las otras hemos aprendido a ser grandes amigos. El sabe cuanto le amo, sabe exactamente la magnitud de lo que hay en mi que le pertenece. Es uno de mis más grandes amigos. Mi paño de lágrimas. Nadie me conoce como él y guardo cientos de sus escritos. Unos dedicados a mí, los que terminaron en una relación que no duro mucho. Otras me hicieron sentir celos, los que eran para otras mujeres. Pero no fue en esa ocasión cuando me di cuenta de lo peligrosa que es la poesía ya que le conozco como para poder afirmar que es sincero en sus escritos. Creo que soy de las pocas personas que los ha leído y siempre que le he dicho que publicara... siempre se ha negado.

Hace casi un año conocí a otra persona que también escribe. Cuando leí sus escritos pensé que era un hombre lleno de emociones intensas, sobretodo tristeza. Inmensas conversaciones llenas de palabras hermosas llenaron muchas tardes y noches. Sus palabras me llegaron al alma y pronto nos vimos en te quieros y te amos que ahora creo que no sentimos.

Veréis, ahí me di cuenta de lo peligroso que son las palabras bellas. Expresiones fáciles que no encierran emociones y que te hace sentir cosas que no sientes, decir cosas que crees sentir. Te envuelven en un sueño. Es como ver una hermosa película romántica, solo que cuando acaba no estas cubierta por pañuelos de papel ni sollozando por un desenlace trágico. Te molesta que haya acabado ya que te entretenía, te hacia sentir, te llenaba de emociones, pero no son reales ni son tuyas. Un amor que no nace de lo autentico. Que no tiene base donde sostenerse. Un deseo iluso de vivir un cuento de hadas con el único objetivo de llenar horas muertas. Construyes tu propia película, pero a diferencia de el amor verdadero estas perezosa en los detalles. Te distraes de ella fácilmente. No ha una dedicación sincera y caes en mentira tras mentira. Las peores dichas a ti misma. Es como el miedo en una película de terror. Lo vives, lo disfrutas y lo olvidas. Viene fácil, se va igual de fácil.

Así me vi, mintiendo sin saber que lo hacia. Manifestando sentimientos que no existían, al menos no en la medida en la que los expresé. El deseo de amar no es amar en si y ahí creo que estuvo mi confusión. Ahora la película acabo, debería estar llorando y no lloro, debería estar sufriendo pero no sufro. Esta es la única explicación que puedo dar a esta falta de dolor. Ojalá esto que digo suene coherente, ya que de no ser así... ¿Donde están mis emociones? ¿Dónde esta la tristeza que debería haber en mi? ¿Sabré amar aun o me he vuelto insensible, fría?

Siempre me he sentido cómoda con mis emociones. Siempre intente ser honesta conmigo misma, en lo que me gusta y lo que no me gusta de mí. Nunca, jamás habría dicho un te quiero sin sentirlo, aun menos diría te amo. Puedo asegurar que digo te quiero a menudo. Siempre que lo siento y esas palabras se me ponen en la punta de la lengua. Aprietan desde dentro para hacer saber a una amiga que agradezco que forme parte de mi vida. Pero... ¿Un te quiero como respuesta a otra? Algo así como un contestador automático. No se que pensar...

No le tengo reproches, las cosas que ocurrieron entre nosotros han servido para detonar el final igual que sus dulces palabras detonaron el principio.

Pero... ¿Y yo? ¿Qué debo reprocharme a mi misma? ¿Ser una ñoña? ¿Ser un contestador automático? No es que no le cogiera cariño, claro que si, pero no creo que de la manera en que viví y potencie una mentira durante casi un año. No es haber mentido a otro lo que mas me preocupa aunque si me preocupa, es la mentira a mi misma. Ya lo dije, intento ser honesta conmigo misma, en lo bueno y en lo malo. Creo que es la única y verdadera manera de vivir la vida. Pero, si me he estado mintiendo... ¿Cómo saber cuando el amor es de verdad o no?¿Volveré a confundirme por prosas que toda mujer desea oír?

¿Qué pasa con mis palabras, la cosas que dije, los sentimientos que expresé, las promesas que hice a quien no debía por no poder hacerlo a quien quería?

¿Qué hay de la persona a quien realmente proceso mi querer? El que ocupa mis sueños, mis pensamientos en soledad. Duermo pensando en el, imaginando su aliento en mi pelo. Vivo y respiro sabiendo que lo hago en un amor reciproco que jamás será. Me siento cómoda con ese sentimiento, e incluso feliz de saber que aunque sin nada mas que unas conversaciones telefónicas de vez en cuando esta en mi corazón como yo estoy en la suya. No es poeta, se pone nervioso y le cuesta expresarse, pero se que cada palabra que sale de su boca es sincero.

Siento que he sido irrespetuosa con mis sentimientos, siento que los he prostituido. Hace tanto que nos amamos, tanto que hablamos de lo improbable de que estemos juntos. Aprendí a vivir en ese amor sabiendo que nunca la viviría. ¿Seria eso lo que ha hecho de mis emociones lo que son ahora? ¿He de vaciar mi corazón para dejar entrar a otra persona en un amor autentico como el que ahora siento por el?

Esta honestidad me lo debo a mi misma, a nadie más. Me construí en el respeto por mi misma y la de mis actos. Así he ganado el respeto de los demás.

Yo misma he empezado a escribir poesía. Cada uno de mis expresiones son únicas, con un solo destinatario. Tesoros celosamente guardados de una vida llena de emociones sinceras. No exhibo mis sentimientos por respeto a mí y a quien he amado. No tengo nada que demostrar a nadie. Quien me conoce sabe quien soy. Y aunque no soy muy buena poeta, quizás sea porque no se fotocopiar mis sentimientos para repartirlos como panfletos de una película mala.

Pienso que lo que no me daño a mi puede dañar a otra persona. Pero se que no hay dolor eterno. No de la misma manera... la estupidez si puede serlo y hay quien nunca aprende de sus errores.

Acabare diciendo que no hay que dramatizar. No quiero dar ese aire de pena y/o autocompasión tan sudado que usan algunos para engañar a los demás o a si mismo. Erré, admito que lo hice, lo asimilo intentare corregirlo y pasar a otra cosa. No quiero acabar sin decir que si quiero que esto sea leído. Tengo mucho que pensar, mucho que meditar y ordenar dentro de mi. Pienso que no solo se aprende de los errores propios sino de la de los de mas y aquí plasmo el mío para que sirva.

Mi Última poesía:

Corazón prostituido

Un sentimiento puro corrupto por mentiras en forma de prosa y promesas sin compromiso. Corazón prostituido para alimentar el ego de quien tiene el don divino de las palabras hermosas. Un don usado para embaucar, con el fin insano que desgarra el alma de quien si se enamora.

Charlatanería pervertida por el juego inmaduro de quien no sabe amar. Amor de papel en el deseo muerto de alguien sin alma. Amores fotocopiados y repartidos como los panfletos de un espectáculo barato.

Asesino de almas. Ladrón maldito por su propia insensibilidad. Verdugo de quien se entrega en cuerpo y alma a un querer que no existió jamás. Bufón de amores burlados por quien no tiene escrúpulos.

Maldito seas poeta de palabras sin honor, sin verdad, sin vida. Maldito quien te dio vida para pudrir la vida de los demás. Maldito quien te enseño sensibilidad pero no te enseño a respetarlo. Maldito el aire que respiras, el alimento que ingieres. Maldita la sangre envenenada que te mantiene con vida.

Te diré algo charlatán. El dolor pasa pero tu seguirás siendo exactamente quien eres, un corazón prostituido.